Последний ветеран
Анатолий Козак
Фронтовики, фронтовики…
Их списывать пока что рано.
Взгляните, как в свои полки
Девятого шагают рьяно.
Святая соль солдатских слез…
О том, что жизнь прошла недаром,
Что повидаться удалось
Пускай уже больным и старым.
И все-таки настанет час,
И крепче всех природой скроен
В столетье этом среди нас
Останется последний воин.
Последний в мире человек,
Кто под прицелами орудий
Когда то смог двадцатый век
Прикрыть с товарищами грудью.
Наиглавнейший генерал,
Что нынче ведает парадом,
Еще в солдатики играл,
Когда он был под Сталинградом.
Ко Дню Победы старику
Опять — высокая награда,
А он не в силах скрыть тоску,
Ему сейчас не это надо.
Ему бы вспомнить старшину
И ротного, и помкомвзвода,
Ему бы вспомнить всю войну
За годом год — четыре года.
Жару и пыль донских степей
И пущи беловежской тропы,
Бинты родных госпиталей,
Чужие улочки Европы.
Подробностей военных тьму
Опять душа излить желает
И не кому-нибудь — тому,
Кто воевал, кто это знает.
Клокочет медь военных труб
Над головою снежно-белой.
Один, как в чистом поле дуб
С листвой уже заледенелой…
И вдруг депешу шлет Берлин
По телетайпам ИТАР ТАССа,
Что и в Германии один
Последний ветеран остался.
И не желает ли Москва
Устроить ветеранам встречу?
Ответ уходит в тот же вечер,
В нем благодарности слова.
И вот они сошлись вдвоем
Мышиный френч — зеленый китель.
В погонах, шитых серебром,
В погонах с золотою нитью.
И вот они стоят вдвоем
Лицом к лицу, как говорится
Смертельный враг перед врагом
Солдат Иван напротив Фрица.
Они молчат, молчат, молчат
И только смотрят друг на друга.
Но если тронуть этот взгляд,
Он, как струна натянут туго.
Враги?
Нет! Каждый из солдат
Как будто снова видит юность,
Что улетев сто лет назад
В одно мгновение вернулась.
Жару и пыль донских степей,
И пущи беловежской тропы,
Бинты родных госпиталей,
Чужие улочки Европы.
И млечный путь фанерных звезд,
Что светят на любом погосте,
И не попавших на погост
Крестов березовые кости.
Святая соль солдатских слез…
Да! Ими этот вечер начат.
О, только б детям не пришлось
Увидеть, как солдаты плачут!
А впрочем может быть как раз
Мужчине надо с малолетства
Узнать всю правду без прикрас
И получить ее в наследство.
Одно запомнить навсегда,
Что не всегда война — победа
Но что война всегда — беда,
Пусть даже в ордена одета.
Подпортила мундиры моль,
Смешны деды в своей одежде.
Но почему печаль и боль
Теперь еще сильней, чем прежде?
Нет, их красотами войны
Уже никто не одурачит.
Они бы ликовать должны,
А старики, обнявшись, плачут.