Бумага кончилась, закончился обед, И времена прошли космических побед. Сломался кран, течет вода в сортире… Как бренно все в подлунном этом мире.
Стихи
Валерий Скобло
Я делаю летом наливки
Пятнадцати разных сортов,
Густые, как жирные сливки,
И сладкие!.. просто нет слов.
В них солнце смешалось с прохладой
Нежаркого летнего дня.
Наливки мне служат наградой,
А большей и нет для меня.
Я в них ощущаю опору
И помощь живого огня,
И долгую зимнюю пору
Они согревают меня.
Я ими друзей угощаю,
И сам угощаюсь… один.
Всего только рюмочка к чаю —
И нету для грусти причин.
Сморода, лимон, черноплодка —
Все пьется до самого дна.
Куда там и лучшая водка? —
В подметки она не годна!
Еще есть магония, вишня…
Вот пью, а никак не привык.
Любая хвала здесь излишня:
Попробуй — проглотишь язык!
А яблоки, грейпфруты, сливы?
И чуть не забыл я — айва!
Вы станете, выпив, счастливы…
Какие еще вам слова?
Какая Ривьера и Ницца? —
На дачу, где в летнем саду
Наливка на солнце искрится,
И я вместе с нею вас жду.
КАК Я ПРОВЕЛ ЭТИМ ЛЕТОМ…
в хозяйственных заботах
на даче в Васкелово
На ногу уронил топор —
И вот хромаю с этих пор.
Не так я взялся за пилу —
Рука лежит, гниет в углу.
По пальцам стукнул молотком —
И вместо пальцев — странный ком.
Стамеской сунул в левый глаз —
Один лишь вытек в этот раз.
Отвертка сорвалась — и в ухо —
Почти совсем лишился слуха.
Пошел копать, взмахнул лопатой —
Считать три пальца ли утратой?
Косил траву… вот здесь беда —
Отцом не стану никогда.
На грабли наступал не раз —
Да Бог от верной смерти спас,
И миновал сосновый гроб:
Имею сильно крепкий лоб.
………………
В затылок стукнуло бревно —
И с той поры — мне все равно!
Заявление
В поселке Васкелово, где живу я летом,
Работает хреново Интернет.
Модем ли МТС-овский «с приветом»,
Дерьмо ли связь? — мне, в общем, дела нет.
Но в результате, я скажу вам точно,
Ни получить письма, ни отослать.
У них в системе что-то там порочно:
Кого гребет чужое горе? — всем… плевать.
Ни телефона здесь, ни телеграфа…
Как взяли их в 17-м году,
Не отдают… (Я не потомок графа,
Но дую, как всегда, в одну дуду).
Пять килобит в секунду — как вам это?
А то минут на десять пропадет…
Быть может, там считают, что для лета
Для неграфьев оно и так сойдет?
Хочу, чтоб mail и Яндекс были ближе,
И в них качать… лететь, подстать лучу…
Я, как акын, пою о том, что вижу…
… Или о том, чего не вижу… но хочу.
.
* * *
Железная печка-буржуйка
Стоит в развалюхе моей.
Ты с нею чуть-чуть побалуй-ка —
И вспыхнет весь дом без затей.
Ну, дверца у ней маловата,
И впору лишь малым дровам.
Нет топки с такою без мата —
Чего придираться к словам?
Почистить бы надо от сажи
Трубу… дымоход, наконец.
И тут улыбаюсь я даже:
По части печной я — не спец,
Пока разгорится печурка,
Дым в доме… нерадостный вид…
И даже не каждая чурка
В буржуйке моей прогорит.
Да разве нужны мне излишки?
Я печке молиться готов:
Ее протоплю, и в домишке
Тепло хоть на пару часов.
Она и такая мне лЮба,
Ругать мне ее не с руки.
Давай, нагревайся, голуба,
Дождям и ветрам вопреки!
* * *
Под домом у нас поселилась ежиха,
Живет и выводит ежат.
Меня не боится, ведет себя тихо,
Ежата при встрече дрожат.
Людей избегает и встречи не ищет,
Встречается по вечерам.
Выходит, наверное, в поисках пищи,
Какой? — я не знаю и сам.
Бывает заходит на нашу помойку,
Находит там свой интерес.
Я по зоологии хилую тройку
Имел и в детали не лез.
Теперь, вот, проникся своею виною…
Чем кормят ежаток ежи?
Не смейся, прошу тебя, друг, надо мною.
Ответь, если знаешь… скажи!
При встрече ежиха свернется в клубочек
И так недовольно фырчит.
Лишь только стемнеет, о пище хлопочет:
У деток хорош аппетит.
Мы ей предлагали варенье, котлеты,
Печенье, лапшу и компот,
Торт с кремом, а также без крема, конфеты…
Нет, даже и в рот не берет.
Теперь вечерами брожу у помойки,
Себя очень сильно виню.
Не в силах, поскольку учился на тройки,
Составить ежатам меню.
Из поэмы «О БРЕННОСТИ ВСЕГО»
(на регулярное окончание
туалетной бумаги в сортире
во время пребывания жены на даче)
1
Бумага кончилась,
и подтираться стало нечем.
Бумаги краток срок,
и ты, мой друг, не вечен.
2
Бумага кончилась,
закончился обед,
И времена прошли
космических побед.
Сломался кран,
течет вода в сортире…
Как бренно все
в подлунном этом мире.
3
Бумага кончилась —
сортир осиротел:
Предел есть жизни
матерьяльных тел.
Задумавшись о бренности всего
почти что плачу,
Не по моим мозгам
решить подобную задачу.
Мой разум слаб,
подобен голос писку…
Быть может, надобно
снести ее в химчистку?
Но есть химчистка
или ателье ремонта,
Куда плывут тела
бомжа или виконта?
Где из обрывков
пипифакса бренных
Родятся мириады звезд
в невиданных Вселенных.
…………………
Бумага кончилась,
осиротел сортир.
О, как жесток
земной наш страшный мир.
4
К тому же рухнул «комп»,
все данные пропали.
Я перед ним стою,
точно скопец в серале.
Диск недоступен мне,
а там стихи и проза,
Я призываю смерть,
и это — нет, не поза!
Тут пресловутая бумага
кончилась в дому…
И все не просто так:
одно все к одному.
