Два стихотворения

Лиля Хайлис

Ещё раз про ностальгию

Памяти Марины Цветаевой

Пыльный сад у заплёванной паперти…
Взгляды пьяные, шуточки мрачные…
Не бывала мне родина матерью —
Только злобной, карательной мачехой.

Награждала писателей истово
Эшафотом, забвением, лагерем,
Харакири, инсультами, выстрелом,
Не петлёй — так удавкой в Елабуге.

Шельмовала, клеймила, морочила
То войной, то борьбой, то угрозами,
Отлученьем, изгнаньем, порочностью,
Пустословьем, речами, доносами.

Нет, меня ностальгией не пачкайте,
И не надо мне сказки рассказывать.
Я из тех, из злопамятных падчериц,
Что не крови хотят, но раскаянья.

А покуда есть помыслы чёрные,
И ГУЛАГом планета отравлена,
Да идут поезда с заключёнными,
Значит, быть в них поэту отправленным.

Хоть старухой, больной и уродливой,
Хоть в тоске, хоть в бреду, хоть в отчаяньи,
Но умру, не вернувшись на родину:
Я не верю её обещаниям.

Фиеста — монолог быка

Памяти Владимира Высоцкого

Людское стадо бесится, ревёт,
Его сейчас ни в чём не разуверишь.
Цари Фиесты — глотка и живот,
А к хлебу подавай кровавых зрелищ.
И я бегу сквозь длинный коридор,
Как предок на игру атлетов Крита.
Давно готов красавчик матадор.
Вся наша жизнь, и даже смерть — коррида.

Идёт коррида, а вокруг бушует праздник.
Гремят оркестры, заливается вокал.
И в реках вин, и в море красок больше красных.
Кровь на песке, в глазах, на деньгах, на руках.

Он возлюбил, чтоб изучить, врага,
Он не упустит нужного момента,
Карьера, деньги, честь — мои рога,
Его оргазм — толпы аплодисменты.
Я обнажён, и грузен, и нелеп.
Меня сюда пригнали спозаранку.
И сколько бы ни прожил бычьих лет,
Я глупо рвусь на красную приманку.

Идёт коррида, а вокруг бушует праздник.
Гремят оркестры, заливается вокал.
И в реках вин, и в море красок больше красных.
Кровь на песке, в глазах, на деньгах, на руках.

И вот победно скалится герой,
И взмах плаща, и смолкли разговоры.
Меня же ждёт за алой мишурой
Безжалостный клинок тореадора.
Так проще прочь от происков мулет,
Через барьер, по спинам, как по броду!
И если мне сегодня умереть,
То не для них, а за свою свободу.

Идёт коррида, а вокруг бушует праздник.
Гремят оркестры, заливается вокал.
И в реках вин, и в море красок больше красных.
Кровь на песке, в глазах, на деньгах, на руках.