Враг народа

Матвей Китов

Они ликуют: рифма устарела,
В ней точность — неумелости печать,
Стихи отделывать — пустое дело,
Строку должна нескладица венчать…

А мне по-прежнему милы подковы
Моих средневековых рысаков.
Пускай, пускай смеются Смердяковы!
Оковы смерду — рыцарю альков.

Душа для них — старухино корыто,
Да шито-крыто, да печной горшок.
Я враг народа, признаю́ открыто.
Ни на вершок не друг, ни на стишок.

Подмостки требуются им, арена,
Трактир да мат, да мордою об стол.
Не по уму им русская Камена,
Не по нутру родительский глагол.

С народом не пойду на мировую,
Не сдамся, сколько смерд ни суесловь.
Как в детстве, я с любовью кровь рифмую.
Посмей сказать мне, что любовь — не кровь!