Если поэзия, по слову солнца нашего всего, понятому совершенно неверно, должна быть глуповата, то поэзия во время войны, только правильно поймите хотя бы меня, должна быть немудрёно слегка простоватой.
Вот и получилось на текст песни похожее. Попробовал — на разные лады намурлыкал. Так что — вниманию композиторов и исполнителей.  

Прости, братан, в контексте безумия

Михаил Ковсан

ПРОСТИ, БРАТАН, ЧТО Я ТЕБЯ УБИЛ

Прости, братан, что я тебя убил,
Прости, Господь, что душу погубил,
Простите, мать, что я курок нажал,
Попал, не целясь, Бог не возражал.

Бежать — как сумасшедший, я бежал,
Лежать — зарывшись в землю, я лежал,
От живота — и я, как все, палил,
Все пили самогон — я с ними пил.

Скажут орать — со всеми заору,
Прикажут сдохнуть — ойкну и умру,
Такой у них со смертью тайный пакт,
Вроде того, как у меня контракт,

Которому согласно я готов
Стрелять в приказом избранных врагов,
В предписанный швырять гранаты танк,
Сам понимаешь, ты прости, братан.

Не я тебя, так ты меня, что нет?
Не утром по прохладе, так в обед.
Не знаю, будет тебе легче. Бля.
Через неделю грохнули меня.

Мы оба здесь теперь, на небесах,
Где Бог велик и где велик Аллах,
Где никому не велено тужить,
Забыли приказать нам долго жить.

А если б не забыло старичьё,
Мы быстро побратались бы. Ты чё?
Взяли б девчонок, пива и вперёд!
Айда! И было б всё наоборот.

А так, тоскуя, веселись весь век,
Убит ты, брат, я — мёртвый человек,
Теперь над схваткой вместе мы вдвоём
Друг другу песни грустные поём.

Мороз, мороз, ты не морозь меня,
Ох, не морозь, нет у меня коня.
А было прежде, было до поры
Два кольора мої, два кольори.

Попал, не целясь, Бог не возражал,
Простите, мать, что я курок нажал,
Прости, Господь, что душу погубил,
Прости, братан, что я тебя убил.