Там, где скамейка дремлет у дороги,
На небольшой лужайке под окном,
Ветерок подслушал диалоги
Постаревших листьев о былом.
В этом тихом шелесте знакомом
Услыхал он флейту соловья,
Пенье птиц, прощанье с домом
Улетавших в дальние края.

Там, где скамейка дремлет у дороги

Яков Ратманский

Там, где скамейка дремлет у дороги,
На небольшой лужайке под окном,
Ветерок подслушал диалоги
Постаревших листьев о былом.
В этом тихом шелесте знакомом
Услыхал он флейту соловья,
Пенье птиц, прощанье с домом
Улетавших в дальние края.
Пчелок монотонное жужжанье,
Дятлов барабанный перестук,
Старых пней скрипучее ворчанье,
И сорок внезапный перепуг.
Вздохи тихие молоденькой рябины,
Что мечтала к дубу перебраться,
Злые шутки времени — морщины
Нежностью разгладить попытаться.
Что подслушал, разнесет по свету,
Разбросает в воздухе сыром,
И вернутся эхом все секреты
К той скамеечке, что дремлет под окном.

***

Акварелью расцвеченный вечер
Вставлен бережно в рамы оконные,
Где  роняют лиловые свечи
В воду слёзы свои обожженные.
Распласталось угрюмое облако
Вдоль по небу мохнатыми лапами,
И плывет силуэт в виде облика,
Акварельно раскрашенный пятнами.
Мягкой кистью размыты во  времени,
Нежно землю прикрывши от зарева,
Разметались ветвистыми тенями
Тополя, словно зыбкое марево.
Загоревший на солнце неистовом,
Лист взмахнул потемневшими крыльями,
И сроднившись с опавшими листьями,
Полетел над дорогами пыльными.
Акварель растворилась в ночи,
Потускнели картины без света,
Стеариновый холмик свечи –
Это все, что осталось от лета.

Силуэт, потеряв очертания,
Вдаль уплыл, не теряя надежды,
Как невесте, Земле, для свидания,
Уже белые сшиты одежды.

***

ИЮЛЬСКИЕ БЛИЗНЕЦЫ
Рассказ
       
  Жаркие дни, как братья-близнецы, сменяют друг друга. Температура угрожающе растёт, приближаясь к точке кипения. Привычные цифры 97-98, хоть и по Фаренгейту, добавляют неприятные ощущения к раскалённой реальности. Духота сковывает желание трудиться и уводит к спасительному кондиционеру. Но как только светило успокоится, сразу же начнём скучать по его теплу и ласке.
Жара просыпается рано. Разгневанные мухи и шмели жалуются монотонным жужжанием на жару, отчего начинает дрожать паутина на ветке рябины. Это злит паука, поджидающего лёгкую добычу. Какая-то заблудившаяся муха, не расчитав траекторию полёта, споткнулась о невидимую нить и улеглась в нежный гамак гостеприимного хозяина. Дождался!
Пушистая белка, оглядываясь по стронам, удачно перебежала дорогу, и по забору добралась до металлической сетки, преградившей доступ к птичьей кормушке. Белке некогда разгадывать кроссворды и она мелкими перебежками устремляется в соседний двор.
От дерева, гордо торчащего в центре небольшого дворика, падает сиренево-дымчатая тень на грядки, обещающие урожай к концу августа. По грядкам бродят птицы в поисках съестного. Рыжий кот, прислонившись носом к прохладному стеклу двери, внимательно наблюдает за непрошенными гостями. Прыжки, скачки, полёты – ничего не пропускает зоркий взгляд рыжего охотника, хозяина этого небольшого подворья. Ах, если бы не жара!
Высохшая роса вносит свой вклад в распорядок дня, и начинается зной, который тянется до заката. Сходство близнецов поражает своей статичностью. Несколько дней буквально ничего не меняется. Сковорода раскалилась до предела. Кажется, что сейчас в воздухе запахнет жареным.
Жара – это книга, которую очень трудно читать. Её застывшие страницы похожи друг на друга. В июльскую жару – каждая страница кажется вечностью.
Хочется дождика. С ветром, который начнёт перелистывать эту застывшую вечность, чтобы страницы шуршали, шелестели, заворачивались, отсчитывая время. Одна страница – одно мгновение. Итак, перелистав мгновения, закончится первая часть. И начнется август — первая страница следующей части.
И так каждый день. По-крайней мере, на этой неделе.

***

Погода вдруг расплакалась с утра,
Слезы вытирая о стекло,
Что ей не понравилось вчера,
В чем сегодня ей не повезло?.

Ветрена, дуреха, все грешит,
То под солнышком резвится как дитя,
То с залетными ветрами мельтешит,
Вихри с ними снежные крутя,

То вышьет осени цветное полотно,
Прикроет акварелью штиль морской,
То в колеснице с громом заодно
Подхватит мирно дремлющий прибой.

Зимой, похоже, было не до слез,
Водичка замерзала на лету,
И строго наблюдал за ней мороз,
Ее капризы чуя за версту.

Мне бы с ней поплакать в унисон,
Молодость шальную помянуть,
Жизнь перелистать свою как сон,
И на пару с дождичком взгрустнуть
.
Просохнут слезы, радуясь весне,
Ведь переменчива: то трезва, то пьяна.
Плесни немножко грусти в душу мне,
Нехорошо, когда ты слезы льешь одна.

Август, 2023

***

НЕ  ЗОВИ МЕНЯ В ОСЕНЬ
Позови меня в осень,
В золотой листопад,
В царство елей и сосен,
Не сменивших наряд.
Позови меня в зиму,
Где метель и мороз,
Где витают незримо
Льдинки каплями слёз.

И в весну, где капели
Ты меня позови,
Чтобы песни нам пели
На заре соловьи.
Позови меня в лето,
В то, где царствует свет.
Там, где солнцем согреты
И закат, и рассвет.

Лишь в осеннее золото,
Вновь меня не зови,
Где звучит по мне колокол
Не поют соловьи.
Где  седые метели
Уж сменяют дожди —
Соловьи постарели,
Не поют о любви.
И все зимы,  и лета,
И причуды весны —
Ведь  все прелести эти
Без любви не важны.  

***

 «Я научилась просто, мудро жить…»
А.Ахматова

Никак не научусь я мудро жить,
Вино к обеду не вошло в мою привычку,
Себя стараюсь как-то веселить,
Но сам к себе всю жизнь ищу отмычку.

Горят листки накопленных обид –
Счета за них не предъявить к расплате,
Плачу за всё, что до сих пор кровит,
За раны, что остались от объятий.

Всё в куче: горсть находок и потерь,
Запутались в своих сетях морщины,
И следствие уже не отличить
От временем поверженной причины.

На явь похожи праведные сны,
Правдивы точно так же, как и лживы,
Сошлись в неравной схватке две стены,
Где черно-белые цветы всегда красивы.

Я мудрости за жизнь не накопил,
Приберегаю глупость для финала,
Как в одиночестве я столько лет прожил,
Так в одиночестве спускаюсь с пьедестала.

p.s.
Мешал я мудрость с глупостью всю жизнь!
Придя к финалу, вновь ищу начало.
И вверх по лестнице, идущей круто вниз,
Я восхожу, спускаясь с пьедестала.

***

Я не топчусь на месте, я бегу
От одной тоски другой навстречу,
Один другим сменяя неуют,
С надеждою, что время всё залечит.

Попытками все начинать с нуля,
Стирал из памяти поступки, судьбы, лица,
И красил черным красный день календаря,
Страницы сбрасывал как осень с веток листья.

И вновь фальстарт. У нулевой отметки
Стою я, как и прежде, не прозрев,
Перелистав все непутевые заметки,
И песню, что придумал, не допев.

Зачем бегу, куда и от кого,
За что обрёк себя на бесконечность странствий?
Я понял всё, не понимая ничего,
Я — белка в своём замкнутом пространстве.

Но я бегу. Нет, я почти лечу!
И цель ясна,  и мудрые решенья.
За всех в ответе я, за всё плачу,
Но этот взлёт лишь новое паденье.

И вновь не знаю я с чего начать,
Как убежать из своего плененья,
И как сорвать с себя сургучную печать,
Поставленную кем-то при рожденьи?

Бессмысленны все жалобы судьбе,
Она не падкая на проявленья лести.
Бегу я от себя опять к себе,
А это, всем известно, бег на месте.

***

Я пьян тобой
 Я пьян тобой, я словно занемог,
Уж слишком горько сладкое похмелье.
Души моей глухое подземелье
Закрыто на ржавеющий замок.
Я пьян своей, а не твоей любовью,
Ведь сердце ранено случайною стрелой
И кровоточит страстью и тоской,
Свободой чувств, рожденных этой болью.

Застенки не растопит сердца жар,
Из многолетнего не выйти заточенья,
Я обречен на вечное мученье,
Приняв его как некий Божий дар.

Я пью тебя не ощущая дна,
Боюсь пока всего лишь отрезвленья,
Моим грехам не нужно отпущенья —
Хватило б только нам с тобой вина.

Пускай последним будет мой полет,
Не для того, чтоб обрести  свободу снова.
Я — Прометей к своей скале прикован,
Где орел меня безжалостно клюёт.