А мелодийка, между прочим, попалась мне трагическая и одновременно танцевальная на краю пропасти. Конечно, передать ее словами невозможно. Даже думать об этом смысла нет. Чувства, которые в ней заключены, как в тюрьме, не высвобождаются словами на волю.
МУЗЫКА И СЛОВО
— Я почувствовал, — сказал Вздохов, — что живу, ты не поверишь, внутри какого-то литературного произведения…
— Что за произведение? — спросил я, не скрывая своего безразличия.
Он поморщился, глядя на меня, но все-таки ответил:
— Внутри рассказа небольшого. Такого, знаешь ли, рассказика…
— Все мы живем внутри чего-то такого, — поставил я его на место.
— Точно, — сказал он, снова поморщившись. — Не один я, значит, вляпался в такое.
— А тебе, что — казалось, будто ты один такой чувствительный, — нарочно спросил я издевательски.
— Возможно, — ответил он мрачно.
— И об чем же твой рассказик-то? Или это секрет? — пошутил я.
— Хрен его знает, — ответил он чуть слышно.
— А все-таки? — захотел узнать я, хотя мне это было совершенно не нужно.
— Об одной, знаешь ли, неудаче…
— Какой такой неудаче? — спросил я еще равнодушнее, чем раньше. Мне и впрямь было
слушать его болтовню совершенно неинтересно.
Но он не отвечал.
— Ты что, оглох? — спросил я деликатно.
— Сам ты оглох, — неожиданно ответил он.
— Ты что грубишь? — возмутился я. — Ты, это, знаешь ли, веди себя прилично, не хами. Не к лицу тебе это. Как и вообще никому. Не задавайся. Учись ставить себя на место другого!
— Ааа, — сказал он, непонятно почему. Что он имел в виду, было неясно.
— Так о чем твой рассказик-то, — снова спросил я великодушно. — Тебе же самому хочется рассказать, вот и валяй, рассказывай, не строй из себя непонятно что … А то смотреть на тебя противно.
Тут подошла к нам его подружка.
Он задумался, и вдруг говорит шепотом:
— А рассказик мой, он вот о чем… Приснилось мне, что живу я внутри одного литературного произведения. И по сюжету должен передать словами одну мелодийку, которая меня зацепила. Да так зацепила, что дальше ехать некуда.
И откуда взялась такая несправедливость, что слова имеют меньше силы, чем мелодии?
Странно это, но ничего поделать, вроде бы, нельзя. И по сюжету должен я эту несправедливость преодолеть…
А мелодийка, между прочим, попалась мне трагическая и одновременно танцевальная на краю пропасти. Конечно, передать ее словами невозможно. Даже думать об этом смысла нет. Чувства, которые в ней заключены, как в тюрьме, не высвобождаются словами на волю.
И все-таки, придумал я один способ. Вот, допустим, гремит у вас в ушах эта мелодия.
Вы выпиваете стакан водки и только потом читаете что-нибудь вслух.
Что читаете?
Да что угодно, хоть газету, но, желательно, с искренним большим чувством. Тогда еще может что-то сравнимое с этой музыкой получиться.
Вот читаю я, крепко выпимши, скажем, календарь, газету или Шекспира. А буквы расплываются. От слез. Почему? А потому, что вижу, как там проставлены даты жизни и смерти всяческих людей, в том числе — мои собственные.
Вот такой способ придумал я, не совсем удачный. И злоупотреблять им, конечно, не следует.
Поскольку, когда прилетят инопланетяне, вы будете, скорее всего рыдать и, находясь не в своей тарелке, не сможете оказать им должного сопротивления.
27 декабря 2024
Браво! Как обычно, коротко и ёмко!
Спасибо, Елена!
Kоротко, ёмко и весело!
Спасибо!