На дне небес кончается лето.
Это навсегда.
Встревоженный кем-то призрак мира,
видение времени, и —
молодость позади.
Артхаус ню
Сергей Шоня
* * *
Ты уходишь в осень,
а в твоих волосах
остались травинки лета…
Паутинки,
морщинки на лбу
словно бы говорят «прощай»…
Не могу уйти с тобой,
ты же боишься остаться,
виной тому XXI век.
Его годы
нанизаны на нитку рябиной —
украшение на твоей груди…
* * *
О берега, о травы!
* * *
На дне небес кончается лето.
Это навсегда.
Встревоженный кем-то призрак мира,
видение времени, и —
молодость позади.
Осень в раю!
И редок смех,
и птицы отлетели.
Земные зимние метели…
Заговорю.
* * *
Ниже падали только звезды…
* * *
Ночь
искушает будущее
уже сегодня,
в мечтаниях,
в самом сердце…
(написано до большой войны)
Хoтите, Сергей, комментов побольше?
Вы пИшите, пИшите, пИшите
ПишИте с ошибками разными
Но не голубЫми а крАсными
Тогда Вам ответит старшОй
И будете Шоня-большой.
ПишИте, з е м л я к, из Прилук
Не видно ни встреч, ни разлук
Tы не печалься и не прощайся,
а водой холодной обливайся
————————————-
и добавь две строфы, не стесняйся
Будет новый корнету сонет
Будут Брюсову бледные ноги
у самой дороги, у пыльной дороги
Роза просит подмоги у Гоги
И никаких Порту Галий
Небось, не раз мечтали о Гале
и о ЮКа «Трали-вали»
«Листья падают в небо улетающим клином,
слишком поздно для юности в этом фильме…»
——————————————————-
‘С клена опадают листья ясеня.
Ни х-я себе, ни х-я себе…’
Спасибо.
Бл.-П.,
прям как в палате из пьесы Венечки Ерофеева, — и остро, и тупо…
Еще бы про Лиссабон что-то, актуально сейчас.
——————————————————-
немного иного жанра, попроще:
«В моём саду растет малина.
А я влюбилась в сукиного сына!»
(творчество вымышленного автора И.Бездомного,
из ранних редакций романа. Там, где пожар).
(Прогуглил: это вот, осеннее,
приписывается Есенину…)
(точнее — «матерно-осеннее»,
в Сети есть разные вариации и обработки).
«Листья падают в небо улетающим клином,
слишком поздно для юности в этом фильме…»
«…Но листья, мечтая
лететь рядом с птицами,
падают только вниз…
В каждом дворе
осень даёт стриптиз…»
(Александр Башлачёв, «Осень»)
«…Но листья, мечтая
лететь рядом с птицами,
падают только вниз…
В каждом дворе
осень даёт стриптиз…»
=======
Даёт осень сюрпризы!
Каждой даме стриптизы
не под силу. А птицы,
может только синИцы,
Те мечтают о пицце
И Ницце.
Ах Серёжа-Серёжа,
что ты сделал на коже?
Был почти как Есенин,
стал совсем как прохожий.
О, Боже…
Бл.-П.,
оно-то и умно, но —
слишком много слов, словес…
Мудрые обычно оперируют (если уж надо) —
короткими исчерпывающими формами,
после которых зачастую надолго отходишь подумать.
——————————
Спасибо за креатив и внимание.
Бл.-П.,
не успел ранее добавить:
«погоняемое» словоблудие ещё не есть Игрой в бисер.
Если же вам вполне под силу и Игра в бисер,
то зачем же тогда так рьяно промышлять
пародийными поделками?..
Неожиданное воспоминание о конце последних каникул…
«Вечер последнего дня лета…
Вдруг вспомнилось —
тот же день, то же время суток,
только — 24 года назад!
Во дворе дома
(где давно уже не живу)
ждал друга
(созвонились по обычному телефону),
курил,
медитировал на цветы, —
околомистический транс такой…
Вспомнил, подумал еще:
«а ведь так пройдет года 24,
прям как эти минуты, —
считай, что уже прошли…»
И вот теперь —
действительно прошли.
Только всё несколько иначе:
24 года пролетели по-настоящему,
без пафоса, но, кажется,
весь их обман —
не стоил тех минут и цветов…»
Я тут поговорил с одним знакомым ИИ и попросил его написть несколько стихов, правда, дал затравку.
Вот, что получилось:
Первый стих от ИИ:
Он не хотел быть предателем,
Но был слишком слаб и нерешителен.
Он думал, что сможет изменить
Тот мир, который стал его врагом.
Но мир не принял его мечты,
И отвернулся от него без жалости.
Он остался один в темноте,
Сгорая от стыда и от обиды.
Он не нашел себе друзей,
И не услышал слов любви.
Он только видел вокруг себя
Лицемеров, лжецов и злодеев.
И так он жил, и так он умер,
Не оставив после себя следа.
Любил Рассею он в себе,
Но Рассия не полюбила его.
Второй стих от ИИ:
Так и люди в этом мире —
Внешне красивы и приятны,
Но в душе они гнилые и мерзкие,
И от них веет лишь обманом.
Не доверяйте первому впечатлению,
Не судите по обложке книгу.
Ведь под сладкой улыбкой может скрываться
Змея, что готова вас укусить.
Лучше выбирайте тех, кто искренен
И не прячет свои чувства и мысли.
Те, кто любят вас не за что-то, а за то, что вы есть,
И не боятся быть с вами честными.
Третий стих от ИИ:
И так по кругу без конца и края,
Он падает все ниже и ниже.
Он не ищет пути к спасению,
Он только жалеет о себе.
Он не видит, что вокруг него
Есть те, кто хочет помочь ему.
Он отталкивает их от себя,
И сам себя лишает счастья.
Он думает, что он один такой,
Что все против него и он не виноват.
Но он не понимает, что сам себе враг,
И что его проступок — это выбор.
🙂
Спасибо.
«Не-распятие на пересечении потерянного и несбыточного…»
Довольно долго переживал — «распятие» (или — «экзистенциальную смерть»). А далее — «ни потерянного, ни несбыточного»…