Журнал-газета истории, традиции, культуры
Почему в стихотворении мелькают квадраты окон, арки и полукружья арок, а также другие городские детали (Шпиль Адмиралтейства, черная вода реки, пустые улицы, много снега). Мне кажется, этому есть два объяснения.
ПАМЯТИ БАХЫТА КЕНЖЕЕВА* Павел Нерлер В ночь на 26 июня 2024 года в одной из нью-йоркских больниц, немного не дотянув до своего 74-летия, умер Бахыт Кенжеев. Замечательный, сказочно талантливый русский поэт, с прирожденной гармонией в стиховой крови, весело-артистичный товарищ и иронично-прекрасный собеседник, героический выпивоха (не пьянел!) и неутомимо-обаятельный бабник и …
Но неужели мысли о собственном „нездоровье“ не посещали Александра Сергеевича? Неужели не беспокоила его интеллектуальная совесть? Или ее, отвечающей за целостность личности, не было и в помине?
О, сколько же в моей стране дерьма и швали! Такой нет подлости и лжи, что б не вещали. В любом мундире узнаю’, во всяком гриме… …Коли придется выбирать, то не меж ними.
В стране, которой в помине на карте более нет Что-то около трети срока прожитых нами лет. Желаю… что тут придумать?… счастье, здоровье, покой… Но смысла в этом так мало, что я лишь махну рукой.
«Походу, ты, типа, гей? Не?». «Да не, короче, вот на обложке ж — Гейне!».
Господи, что это? Кругом на круг Вдруг накрывает благим сэсэсэром. И через лес протянувшихся рук Русским бездольем и русским размером.
Ну да, он почитаем христианами И мусульманам тоже вроде свой, Но мир наполнен особями странными, Готовыми идти на смертный бой
Русь, не трусь, на тебя не залезет. Со своею он Родиной спит: весь в нее поэтический лепет, хоть не Блок он, а просто жид.
Вновь в Европе смерти вьюга, Что приносит ветер с юга, — Рядом с ней Орды нашествие Было только происшествие…
Со временем мы все-таки привыкнем Не есть свинину, соблюдать шабат. А может быть, совсем и не привыкнем, За что нас и осудит раввинат.
пора нам ехать, дорогая! опять в один конец билет до станции «юдоль земная», по адресу войны-дот-нет
— Ха-а-ароший вопрос. Как-то я не задумывался… Вон мама летит. Сейчас мы у неё и спросим: как это у папы-крокодила и мамы-чёрной драконихи родился рыжий сыночек. И пусть бы, на её счастье, ты и впрямь оказался мутантом.
Наши сказки — не пустые враки, наша жизнь — весёлый разговор, лешие, русалки, вурдалаки нам привычны с детства до сих пор.
Нам ни к чему теперь и «слово», и «свобода». Живём в плену чужих дотаций и интриг. Мы все окружены толпой врагов народа. В кольце монгольских иг… В кольце татарских иг…
А генетика, сказали, Тайны генные хранит: Как геноссе с генацвале Генерили геноцид.
Я стою отрешённо на деву гляжу, Тут отнялся язык — ничего не скажу. Ну, а та улыбается тоже молчит… И предательски сердце стучит.
Сказал: «Нагим из утробы матери вышел — и вернусь нагим, Господь дал — Господь взял, да будет имя Господа благословенно».
Есть только свет сквозь мрак и интернет. Сквозь мрак и зиму и такой то год. Есть Божий Свет и птицы есть полет. От темных врат хороший отворот.
Сумасшедшие столпотворения, балаганы, очереди последовали за уличным закатом, пыльным бродягой. …я только сорвал цветы Вечности на могиле разума, и прямиком к Тебе…
