9 января 1923 года родился большой русский поэт, опальный в СССР, Борис Чичибабин. Историю рукописного сборника из 50-и самых любимых им своих стихотворений я рассказал четыре года тому назад. Там же помещены две его рукописи: «Махорка» и «Кончусь, останусь жив ли…»
ПАМЯТИ ПОЭТА
(окончание, начало в № 13.01.2020)
Привожу ещё несколько произведений из того же подарка Бориса Алексеевича известному харьковскому альтисту Илье Давидовичу Сиротину:
Замечательный поэт Борис Чичибабин! Я с ним познакомился по его циклу крымских стихов и был совершенно очарован. Спасибо!
Aharon L.: 10.01.2024 в 11:51
*************************************
Много интересного о времен и о сложной душевной организации поэта в
интервью его жены Лилии Карась-Чичибабиной по ссылке:
ЛИЛИЯ КАРАСЬ-ЧИЧИБАБИНА: ЗОЛОТАЯ И ГОРЬКАЯ ГРУСТЬ МЕЧТАТЕЛЯ (lechaim.ru)
Спасибо! В свое время пропустил!
Л. Беренсон: 10.01.2024 в 12:15 Изменить
Aharon L.: 10.01.2024 в 11:51
*************************************
Много интересного о времен и о сложной душевной организации поэта в
интервью его жены Лилии Карась-Чичибабиной по ссылке:
ЛИЛИЯ КАРАСЬ-ЧИЧИБАБИНА: ЗОЛОТАЯ И ГОРЬКАЯ ГРУСТЬ МЕЧТАТЕЛЯ (lechaim.ru)
Нет пророка в своем отечестве! На Лехаим ссылку дать — не грех, грех не вспомнить публикацию на своем же Портале:
http://7i.7iskusstv.com/y2022/nomer9/chichibabina/
Спасибо, Лазарь Израилевич, за напоминание о юбилее. Жаль, что популярность Чичибабина падает после его смерти. Да и вся эпоха забывается. А теперь свое время стоит колом и дыбом, не до того.
После войны «за антисоветскую агитацию» ему дали пять лет лагерей. Долго не печатали, стихи калечила цензура, много лет даже его имя нигде не упоминалось, а он искренне горевал о развале страны. Я его слушал в 92м или 93 году, он прочитал свое стихотворение «Плач по утраченной родине».
Вот, я нашел его в сети.
Судьбе не крикнешь: «Чур-чура,
не мне держать ответ!«
Что было родиной вчера,
того сегодня нет.
Я плачу в мире не о той,
которую не зря
назвали, споря с немотой,
империею зла,
но о другой, стовековой,
чей звон в душе снежист,
всегда грядущей, за кого
мы отдавали жизнь.
С мороза душу в адский жар
впихнули голышом:
я с родины не уезжал —
за что ж ее лишен?
Какой нас дьявол ввел в соблазн
и мы-то кто при нем?
Но в мире нет ее пространств
и нет ее времен.
Исчезла вдруг с лица земли
тайком в один из дней,
а мы, как надо, не смогли
и попрощаться с ней.
Что больше нет ее, понять
живому не дано:
ведь родина — она как мать,
она и мы — одно…
В ее снегах смеялась смерть
с косою за плечом
и, отобрав руду и нефть,
поила первачом.
Ее судили стар и мал,
и барды, и князья,
но, проклиная, каждый знал,
что без нее нельзя.
И тот, кто клял, душою креп
и прозревал вину,
и рад был украинский хлеб
молдавскому вину.
Она глумилась надо мной,
но, как вела любовь,
я приезжал к себе домой
в ее конец любой.
В ней были думами близки
Баку и Ереван,
где я вверял свои виски
пахучим деревам.
Ее просторов широта
была спиртов пьяней…
Теперь я круглый сирота —
по маме и по ней.
Из века в век, из рода в род
венцы ее племен
Бог собирал в один народ,
но божий враг силен.
И, чьи мы дочки и сыны
во тьме глухих годин,
того народа, той страны
не стало в миг один.
При нас космический костер
беспомощно потух.
Мы просвистали свой простор,
проматерили дух.
К нам обернулась бездной высь,
и меркнет Божий свет…
Мы в той отчизне родились,
которой больше нет.
https://45parallel.net/ehom_iz_proshlogo_veka.html